Есть один художник,
который смотрит на мили
пустого полотна
вокруг себя.
Каждый цвет,
о котором он подумает,
на веки теряется в мыслях.
Что тебя останавливает?
Почему ты несчастлив?
Зачем тебе бумага,
еcли она остается белой?